…твой сад разрыт лишь ветер, стар и хром,
выходит с лампой на малейший стук,
игла с иглой не сходятся в ночном
шитье желаний, житии разлук,
но сад всё сыплет медный ли, стальной
звенящий шлейф, исколота щепоть,
работы и не знавшая иной
чем - полость одевающая в плоть…
Телегой мёртвых, медью теорем
так билось время о витки пружин,
и кто-то в нём, снаружи глух и нем,
так жил -
себя не знал, нанизывал на вдох
тех пчёл стеклянных, бабочек ли тех,
их верениц, их царских поездов
ни в облаке, ни в Боге не задев…
