Скворец у дерева во рту —
оно поет и высоту
вытягивает из землицы,
как песнь, звучащую версту —
дрожат ресницы
у воды,
особенно в садовой бочке,
и капли счастья и беды
сюда идут поодиночке,
и небеса растут в земле —
и распускаются отсюда —
уже в тепле, уже в петле
великой гибели и чуда.
* * *
Воздух в очи одевает,
душу тянет — мотылек.
Время розу раздувает,
как последний уголек.
Что-то с музыкой… Бывает:
и, шмелиной, не хватает
у шиповника струны.
Все, что плачет и летает,
состоит из тишины.
из подборки
http://magazines.russ.ru/ra/2016/8/gorkoe-chudo.html
