* * *






В перехлёсте торопливом –
детский голос,
птичий шаг,
ветер, ветер по архивам –
глубины сырых бумаг
кто коснулся тушью, кто нас
от ступней прорисовал
до ресниц?

…А мы – лишь голос,
посылаемый словам.