Душа моя, скиталица, молись;
наполни медом соты тех развалин,
в которых мы недоразобрались…
Смотри, как рыхлый профиль их печален.
Оставь Селену, это - не предмет
переживаний пред Лицем Христовым.
Сколь многих на лозе спасенья нет,
растерянных по партиям оптовым.
Да, Господи. Поруганным тряпьем
любимые лежат в харчевнях мира,
но помяни нас в Царствии Твоем,-
и по-иному огласится лира...