Семен Крайтман

ветер поднялся.
стало не до стихов.
волна была метр семдесят и частила.
и никаких в округе ангелов-рыбаков.
только всплывшая на поверхность моря чужая сила.
берег был одинок, коричнев, недостижим.
хотя до него всего лишь две сотни метров -
не дотянуться.
в этом и он и жизнь
напоминали выпавшую из рук монету
закатившуюся осенью в водосток.
смотришь, пытаешься с помощью длинных строк
достать её, подцепить...
да никак не можешь.
и лежит она там.
такая лежит одна.
похожа на этот берег,
похожа на
коврик в прихожей.
в общем раза четыре я проваливался и всплывал.
фыркал, смотрел на волны, сопел, старался.
не давал себе думать.
шутил, говорил слова:
- что удалой? стало быть обосрался?
-не без того...
то ли эти хрипы мои
были услышаны,
то ль везение,
но мгновенно
ветер стих,
я поплыл.
рядом плыла сирена,
мать - как две капли....
и пела мне о любви.