Кустарник пуст…
Но движется темно
юродивая молодость его –
корявые,
горячие страницы
черновика листвы непрописной.
Миг –
их сваляет пыльный зной
в подол тяжёлой власяницы,
в полон луны осенней… Навзничь плыли
на жёлтом войлоке ея
и мы,
и те, чья кровь – на мотовиле,
в рассохшейся по волоконцам силе,
в кустарнике небытия…
