Есть скрытый страх,
что не сумел сказать,
как сыпучий снег
падает в сад,
как древесная вязь,
как в каплях окно,
как врозь
не бывает... Но
есть открытая боль,
в ней нет стихов,
есть небесная даль –
в ней нет домов,
не растут цветы,
не прядётся нить
жизни... – и ты
перестаёшь говорить.
из подборки
http://magazines.russ.ru/volga/2016/5-6/odna-zhizn.html
