Я пёрышко нашла у кресла на полу,
и стала жизнь моя похожа на стрелу.
Куда летит стрела, кому принадлежит?
И почему лесок осиновый дрожит?
Скрывается олень,
и отступает в тень
кислица. Почему?
Я приближаю тьму?
Не я ли смерть всему
на свете?
Ответьте!
Ветер
верхний мир
проходит, как за вышивкой игла,
а я неумолимая стрела,
о ветер, будь со мною мил.
Не слышит!
И ближе, ближе
елей синева,
я помнила, что есть ещё слова…
Но вдруг забыла.
Необычайный миг – зелёная трава
лицо своё прозрачное открыла,
и я не ощутила торжества.
Мария Маркова
http://mmavochka.livejournal.com/397394.html
+++
Чаша полна, и в ней
безнебье пустое и снова –
чаша, олень, темнота зерна,
зыбкая тень статира
во рту у пролетающей рыбы –
и крепкий, сине-зеленый
обод, облитый глазурью.
Как переплыть пески?
Как одолеть
непостоянную воду?
Пьет олень и стряхивает
змею в соленое море с губ.
Мокрый нос его
вечно свеж
и отросли- роги
переплетаются ветвями
божьих пальцев:
шелчок копыт – и олень убежит
в горы,
а змей-скиталец
станет лодкой
перевозчика сквозь воды смерти
на острова блаженства.
Заешьте травой морскою.
Виктор Качалин
http://duhov-vek.livejournal.com/648970.html#cutid1
